80 frases famosas de Federico García Lorca

Federico García Lorca (1898 - 1936) era um importante poeta, escritor e dramaturgo espanhol. Desde a infância, ele mostrou seu interesse em teatro e literatura, ao qual ele se dedicaria a toda a sua vida.

Ele estudou advocacia, mas nunca exercitou. Ele é considerado um homem multiplicado que adorava escrever, música e pintar. Ele ganhou a aclamação internacional como membro figurativo da 'Geração de 27', um grupo que principalmente incorporou poetas.

Seus poemas refletem seus pensamentos sobre a vida e se tornaram citações populares ao longo do tempo. Suas habilidades de escrita o ajudaram a compor peças em tenra idade. Famoso por suas peças e escritos, muito não se sabe sobre seu amor por pintar, Mas ele deixou para trás mais de 300 desenhos feitos em segredo, o que veio à tona recentemente.

Ele morava em Nova York (EUA) e Havana (Cuba). Ele também viajou para a Argentina e o Uruguai. Mais tarde, ele voltou para a Espanha no início da Guerra Civil Espanhola (1936-1939). Na chegada, ele foi preso e baleado acusado, entre outras coisas de "ser um espião dos russos, estar em contato com eles por rádio, tendo sido secretário de Fernando de Los Ríos e sendo homossexual".

Seus trabalhos mais destacados são: "Book of Poems" (1921), "Mariana Pineda" (1927), "Romancero Gitano" (1928), "Poet in New York" (1930), "Weddings of Blood" (1933), "Yerma" (1934) e "The House of Bernarda Alba" (1936).

Faferes de Federico García Lorca

O mais terrível de todos os sentimentos é a sensação de ter esperança morta.

Como não me preocupei em nascer, não me preocupo em morrer.

Eu tirei minha cabeça pela janela e vi o quanto a faca do vento quer cortá -la. Nesta guilhotina invisível, eu coloquei minha cabeça sem olhos de todos os meus desejos.

Qual é o canto mais distante? Porque é onde eu quero estar, apenas com a única coisa que eu amo.

Aqueles que temem a morte a levarão em seus ombros.

Estar nu é lembrar a terra.

... Eu sou a imensa sombra das minhas lágrimas

A sorte chega àqueles que menos esperam ela.

No dia em que paramos de resistir aos nossos instintos, teremos aprendido a viver.

A solidão é o grande entalhador do Espírito.

Minha poesia é um jogo. Minha vida é um jogo. Mas eu não sou um jogo.

O que devo dizer sobre poesia? O que devo dizer sobre essas nuvens ou no céu? Olhar; Olha esses; Olhar! E nada mais. Você não entende nenhuma poesia? Deixe críticos e professores. Porque nem você, nem eu, nem qualquer poeta, sabemos o que é poesia.

Verde que te quero verde. Vento verde. Galhos verdes. O navio no mar e o cavalo na montanha.

A vida é riso no meio de um rosário da morte.

Se eu te contasse a história toda, nunca terminaria ... o que aconteceu comigo aconteceu com mil mulheres.

Nova York é algo horrível, algo monstruoso. Eu gosto de andar pelas ruas, perdido, mas reconheço que Nova York é a maior mentira do mundo. Nova York é senegal com máquinas.

Hoje em meu coração, há um tremor vago de estrelas e todas as rosas são tão brancas quanto minha dor.

Tive a sorte de ver com meus próprios olhos a recente queda do mercado de ações, na qual eles perderam vários milhões de dólares, um chusma de dinheiro morto que deslizou em direção ao mar.

A lua, como uma grande janela que quebra no oceano.

Porque você pensa que o tempo cura e que as paredes cobrem, e não é verdade, não é verdade ..

Os dois elementos que o viajante captura pela primeira vez na cidade grande são a arquitetura humana e o ritmo furioso. Geometria e angústia.

A morte colocou seus ovos na ferida

Minha língua está perfurada com vidro.

Descartando tristeza e melancolia. A vida é gentil, tem alguns dias e só agora temos que aproveitar.

As mulheres velhas podem ver através das paredes.

A cinco horas. Eles eram exatamente cinco da tarde. Uma criança trouxe o lençol branco às cinco da tarde. Um frágil preparado a partir de Lima preparado às cinco da tarde. O resto foi a morte e apenas a morte.

Além da arte negra, há apenas automação e mecanização.

Eu sempre estarei do lado daqueles que não têm nada e que não podem nem desfrutar de nada que tenham em paz.

A poesia não quer seguidores, quer amantes.

A quem você diz ao segredo que você dá sua liberdade.

Entenda um único dia completamente, para que você possa amar todas as noites.

Cada passo que damos na Terra nos leva a um novo mundo.

O fogo é alimentado por fogo. A mesma pequena chamada destrói dois hastes de trigo ao mesmo tempo.

O importante na vida é deixar os anos nos levar.

Mas eu não sou eu. Nem mesmo minha casa é mais minha casa. Porque agora eu não sou eu, nem minha casa é mais minha casa.

Olhe para a direita e esquerda do tempo, e seu coração aprende a ficar calmo.

Até dinheiro, que brilha muito, às vezes cospe.

Aos nossos olhos, os caminhos são infinitos. Dois são encruzilhados da sombra.

Há coisas trancadas dentro das paredes que, se de repente saíssem para a rua e gritem, eles encheriam o mundo.

Nada avança nos séculos passados. Não podemos começar um suspiro do velho.

O amor é o beijo no ninho tranquilo enquanto as folhas tremem, refletidas na água.

Que trabalho é difícil para nós transferir os limiares de todas as portas!

Muitas vezes me perdi para encontrar a queimadura que mantém tudo acordado.

Eu quero chorar, porque sinto que.

Nós vamos para a esquina escura, onde eu sempre te amo, que as pessoas não se importam, nem o veneno elas nos jogam.

A neve está caindo no campo do deserto da minha vida, e minhas esperanças, que se afastam, têm medo de congelar ou se perder.

Você sempre esteve pronto. Você viu o mal das pessoas a cem léguas ... mas as crianças são as crianças. Agora você é cego.

Morte, morte cruel, deixa um ramo verde para o amor.

Cheguei à linha onde a nostalgia cessa e o grito de choro é transformado em alabastro.

Eu sei que não há caminho reto. Não há caminho reto neste mundo. Apenas um labirinto gigante de cruzamentos e cruzamentos.

Na Espanha, os mortos estão mais vivos do que os mortos de qualquer outro país do mundo.

As árvores de canto de tronco e seco. E as montanhas serenas se tornam planícies. Mas a música da água é uma coisa eterna.

O homem famoso tem a amargura de carregar um peito frio e transferido por lanternas surdas que direcionam os outros.

Adão e Eva. A cobra quebrou o espelho em mil pedaços, e a maçã era sua rocha.

Mas apresse -se, entrelaçar -se como um, com uma boca quebrada, nossa alma mordida pelo amor, para que o tempo nos descobre destruído sem perigo.

Somente o mistério nos permite viver, apenas o mistério.

O teatro deve ser imposto ao público, e não para o público no teatro ... a palavra "arte" deve ser escrita em todos os lugares, no auditório e nos camarins, antes que a palavra "negócio" seja escrita lá.

Queimar com desejo e ficar em silêncio sobre isso é o maior castigo que podemos aplicar.

Aquele que quer coçar a lua, vai coçar o coração.

Assim como a luz e a vegetação ingrata dos flutuadores de salão nas paredes antigas das casas assim que o proprietário for negligenciado, a vocação literária brota em você.

Tradução destrói o espírito da linguagem.

No jardim eu vou morrer. No arbusto de rosa vai me matar.

A única coisa que a vida me ensinou é que a maioria das pessoas passa suas vidas engarrafadas dentro de suas casas fazendo as coisas que odeiam.

Ter um filho não está tendo um buquê de rosas.

Um poeta deve ser um professor dos cinco sentidos e deve abrir portas entre eles.

Meu Deus, eu vim com as sementes das perguntas. Eu os plantei e nunca floresi.

Não há nada mais poético e terrível do que a batalha de arranha -céus com os céus que os cobrem.

Muitas vezes perdi no mar, com meus ouvidos cheios de flores recém -cortadas, a língua cheia de amor e agonia.

O poema, a música, a imagem, é apenas extraída de água do povo e deve ser devolvida em um copo de beleza para que possam beber e se entender.

A mulher não nasceu para entendê -la, mas para amá -la.

No coração de toda grande arte, há uma melancolia essencial.

Oh, que irracional! Eu não quero com sua cama ou jantar, e não há minuto do dia que estar com você não quer, porque você me arrasta e eu vou, e você me diz para voltar e eu sigo você pelo ar como um bronzeado de grama.

O espelho é o orvalho da mãe, o Livro dos Twilights dissecados, o eco se transformou em carne.

Morte, morte solitária, sob folhas secas.

Quando vou do seu lado, sinto uma grande decolagem e como um nó na garganta.

Eu não sou um homem, nem poeta, nem folha, mas um pulso ferido que pressiona o além.

No dia em que a fome é erradicada da terra, haverá a maior explosão espiritual que o mundo conheceu. A humanidade não pode imaginar a alegria que vai quebrar o mundo.

Esperando, o nó se livra e a fruta madura.

O artista, e particularmente o poeta, é sempre um anarquista no melhor sentido da palavra. Você só deve prestar atenção ao chamado que surge dentro dela de três vozes fortes: a voz da morte, com todo o seu sentimento, a voz do amor e a voz da arte.

Sempre serei feliz se eles me deixarem em paz naquele canto delicioso e desconhecido tão remoto, além de lutas, apodrece e absurdo; A última esquina de açúcar e pão assado, onde as sirenes pegam os galhos dos salgueiros e o coração se abre com a nitidez de uma flauta.